Rickey F

Боль — это то, что нас делает людьми.

Все наши чувства в острие этой иглы,

Такой небрежный непроверенный эскиз,

Но ты не знала то, что это на всю жизнь.

Что там будет в старости мне по боку,

Сотри и перекрась,

Но шрамы не затянутся и раны не закроются,

Мы навсегда это запомним.

Это тебе не бабочка на голени...

Всё, что я могу — рисовать тебя вновь,

Нанося тату, чтобы чувствовать боль.

Всё, что можешь ты — лишь закрасить мой узор,

Рисовать других, чтобы причинять боль...

Мы хотим замедлить время,

Живя в прошлом, в мире грёз,

И надежду ищем в свете

Так давно потухших звёзд.

Вспоминая, как до дома добирался

И с улыбкой залипал на этих роботов с утра в метро,

Теперь там живьём ты и сам гниёшь.

Жизнь — игра, ты ***ал в неё!

Они говорят: «Рождённый ползать — не взлетит»,

Но ты бы видел, как я вылетел из универа!

Тени исчезают в полдень! Я их воскрешаю в полночь.

Они всегда рады напомнить о том мне, какая сволочь.

Просто спроси себя, откуда продавцы в «МакДаке»,

Откуда съехавшие бомжи, жрущие собак.

Тоже чьи-то дети, тоже мечты лелеяли.

Тоже мнили, что перед ними одними весь мир.

Они платят налоги, чтобы было, где жить и спать,

Чтобы не уставшим завтра выйти на работу,

Чтобы заработать денег,

Чтобы заплатить налоги.

Но самое ужасное — видят в этом логику.