путешествия

Хороший путешественник не знает, куда он едет, а идеальный путешественник не знает, откуда приехал.

Сердце дышит побережьями,

Птицей ввысь меж скалами снежными,

Снежными вёрстами тянет колёсами,

Разрывая метель.

Руки согреты когда-то рассветами,

Великолепными крымскими ветрами,

Сыты ответами

И ложатся в постель.

— Ты все преувеличиваешь, Ларри, — жалобно сказала мама. — Во всяком случае, я не могу так вот сразу уехать. Надо что-то решить с этим домом.

— Решить? Господи, ну что тут решать? Продай его, вот и все.

— Я не могу этого сделать, милый, — ответила мама, потрясенная подобным предложением.

— Не можешь? Почему не можешь?

— Но ведь я его только что купила.

— Вот и продай, пока он еще не облупился.

— Не говори глупостей, милый. Об этом даже речи быть не может, — твердо заявила мама. — Это было бы просто безумием.

И вот мы продали дом и, как стая перелетных ласточек, унеслись на юг от хмурого английского лета.

Я смешон и смущён — это не приговор,

Пусть мой пульс учащён, я не пойман – не вор.

Я люблю делать шаг, даже через черту,

Я беспечный моряк в оживлённом порту.

Я был там, где молчат, я был там, где поют,

Где живут как хотят и где просто живут...