— К твоему сведению, мной заинтересовалась национальная телесеть!
— Неужели «Покупки на дому»?
Ларри
Cлайд с цитатойНе могу же я создавать свою бессмертную прозу в такой унылой атмосфере, где пахнет эвкалиптовой настойкой.
— Почему нам все время попадаются эти толстозадые мамаши?
— Я их не выбираю, — сказал Скраббс, — их выбирает компьютер.
Когда в 1961 году в МД-12 решили вплотную заняться похищениями, штатные математики разработали «алгоритм доверия», помогавший им определить, кого именно следует похищать. По неведомым причинам алгоритм доверия явно предпочитал толстух. Почему бы ему не выбрать для разнообразия Клаудиу? Да, было бы совсем неплохо.
— Так перепрограммируй компьютер. Введи: «высокая, блондинка, длинные ноги, классная задница, красавица».
— …В постели вытворяет такое, что закачаешься.
— Ребята!.. — сказал Скраббс.
— …А в три утра превращается в пиццу.
На другое утро Ларри появился в очень дурном расположении духа, потому что какой-то крестьянин привязал осла возле самой ограды нашего сада. Время от времени осел вскидывал голову и протяжно кричал своим надрывным голосом.
— Ну подумайте! — сказал Ларри. — Разве не смешно, что грядущие поколения будут лишены моей книги только от того, что какому-то безмозглому идиоту вздумалось привязать эту мерзкую вьючную скотину прямо у меня под окном.
— Да, милый, — откликнулась мама. — Почему же ты не уберешь его, если он тебе мешает?
— Дорогая мамочка, у меня нет времени гонять ослов по оливковым рощам. Я запустил в него книжкой по истории христианства. Что, по-твоему, я еще мог сделать?
— Ты все преувеличиваешь, Ларри, — жалобно сказала мама. — Во всяком случае, я не могу так вот сразу уехать. Надо что-то решить с этим домом.
— Решить? Господи, ну что тут решать? Продай его, вот и все.
— Я не могу этого сделать, милый, — ответила мама, потрясенная подобным предложением.
— Не можешь? Почему не можешь?
— Но ведь я его только что купила.
— Вот и продай, пока он еще не облупился.
— Не говори глупостей, милый. Об этом даже речи быть не может, — твердо заявила мама. — Это было бы просто безумием.
И вот мы продали дом и, как стая перелетных ласточек, унеслись на юг от хмурого английского лета.
— И каков ваш главный порок, Дойл, если не секрет?
— Вера в добро.
— Хе-хе! Это не порок, сэр, а сущая петля на собственной шее.
— Наивно.
— С точки зрения циника, возможно.
— Ну а вы называете это…
— Верой.
— ... Они думают, что тебя убили. Пусть думают! А ты будешь здесь — как «Ленин в шалаше» — в полной безопасности!
— Очень интересно! А как же моя работа?!
— Твоя работа, дорогая, теперь быть Крупской: чистить картошку, жарить котлеты!