клетка

Когда долго живёшь в «золотой клетке», находишь много способов сбежать из неё.

Всё не спится мне… ни утром, ни ночью.

И помочь не может мне ничего.

Не пророчить бы ему, не пророчить

всё, что вижу на дороге его.

Про бессмысленность понтов и гламура,

пустоту души в фальшивом раю,

не пророчить и про те поцелуи,

что сведут его свободу к нулю.

Промолчать бы… Жизнь – его. Выбор – тоже.

Пусть идёт, раз не сумел разглядеть.

Ты вот только береги его, Боже…

Скоро ведь уже захлопнется клеть…

Будет птицей биться в прутья, до крови,

а ко мне уже не сможет прийти.

Заслонить его своею любовью

не смогу уже. Хоть ты защити!

Помоги ему разжать эти прутья.

Пусть летит! Пусть не ко мне. ОТ неё.

От фальшивки до любви и до сути.

Отпусти его! Пускай поживёт.

Одиночество — это выбор, и его мы делаем сами.

Бросай счета, ключи, таблетки, покинь, полвека снов спустя, тот разум, что по сути — клетка, те дни, что в корне — пустота.

Как думаешь, почему ручная птица не может свободно летать в небе? Потому что у нее нет власти над птичьей клеткой.

В тот день человечество вспомнило ужас, который представлял собой жизнь под их гнетом. Жизнь загнанных зверей, заточенных в ими же возведенной клетке.

Мне не нравится чувствовать себя в клетке. Не нравилось и не будет нравиться. А с какой стати человек должен делать то, что ему не нравится?