Словоточие

Закат. Притушен свет. Окно. Чернильница. И люди. Здесь так много, много их. Весь век шумит вокруг, растет и ширится. Но ты живешь во мне. И нет других.

Данко спит. Не стенает, не сердится, распрощался с последнею трезвостью. А под стойкой валяется сердце. Догорает. Уже бесполезное.

Писать, пожалуй, можно обо всем. Все стоит слов, и каждый стоит слова.

И наши души — коридорами для пришлой боли всех людей. Мы плачем полночью за шторами, мы память людных площадей времен тоски, времен отчаянья, не достучавшейся весны, времен утробного молчания всей изувеченной страны.

В каждой безделушке ума есть что-то от любви.

В твоей голове абиссаль. Но мне не хватает воздуха.

Встречай меня, девочка. Вот я, живой, невредимый, спешу на твой свет и все небо струится за мной.

Что есть творчество? Попытка убаюкать жизнь в стихах, попытка жить сквозь певчество и отчество, и в пол строки — разменная тоска.

Пожалеешь людей и начнешь их любить по-иному: Молча. Глядя в сердца. Гладя слабую птицу души. Разбивая стихами и криком застывшую кому — одиночество женщин, усталость молчащих мужчин.

Брось уже завидовать пичужкам,

Небо — пустоты меридиан.

Грудь открой и вырвется наружу,

Нет, уже не смерть, но океан.