От тех, кто в нужде, брать дары негоже.
— Как ты пахнешь... Это духи, которые я подарил тебе на день свадьбы?
— Не совсем, дорогой. Это те, на которые я их обменяла.
От тех, кто в нужде, брать дары негоже.
— Как ты пахнешь... Это духи, которые я подарил тебе на день свадьбы?
— Не совсем, дорогой. Это те, на которые я их обменяла.
Иначе что здесь делать, на этом свете? Что здесь делают все эти люди с потухшими глазами? Зачем плывут по небу белые облака и расцветает сирень? Зачем легкий ветерок приносит запах моря и магнолий? Зачем шьют белые платья из шелка и зачем звонят колокола?
Есть тысячи, миллионы «зачем», на которые никогда не будет ответа, если перестать принимать жизнь как чудный, драгоценный подарок, как праздник, как весеннюю песню сердца...
— Сделай мне подарок.
— Что?
— Подарок на день рождения.
— Конечно. Что ты хочешь?
— Поцелуй. Поцелуй меня.
— Больше ничего не хочешь?
— Если ты меня поцелуешь — я умру счастливой.
Дарована тихо ахнула, подняла глаза на Светела, восхищенная красотой подарка и силой его любви — женщинами так часто первое принимается за второе!
— Милая вещица.
— О, это просто маленькая безделица, я решила сделать для дочери. Она не из золота, не из серебра и даже не из меди, ничего ценного.
— Она сделана из более ценного материала — из материнской любви.