Знаешь, с годами еще больней:
Жизнь мимолетна, и пуст эфир,
С каждым оставшимся на войне
Умер огромный мир.
Знаешь, с годами еще больней:
Жизнь мимолетна, и пуст эфир,
С каждым оставшимся на войне
Умер огромный мир.
Когда окончится война
И мой народ залечит раны,
Новорожденная страна
Попросит мощи великана.
И вдруг окажется, что жизнь
Имеет главное значенье.
А мы над пропастью во ржи
Сражались с собственною тенью.
Я еще не совсем бездомный.
Я ещё не совсем чужой.
Дни сгорают в закатных домнах.
Где-то там, в перелеске дрёмном, -
Гриб — оранжев, листочек — жёлт.
Есть жизнь, есть война, а есть жизнь на войне. И, если ты не найдешь ради чего жить — тебя убьют.
Печаль неизбежна, говорил поэт, ибо война слепа, как и те, кто её развязывает. Она разит без разбора. А когда приходит смерть, человек оплакивает свои утраты. Только печаль знает цену смерти, заставляет мечтать о конечной победе.
Фронтовые товарищи отца — живые трупы — вернулись с войны калеками, физическими и духовными, наверное, только для того, чтобы познать горькую истину: те, кто послал их умирать во имя Бога и отечества, теперь плевали им в лицо.
Воин приемлет поражение, не отмахивается от него. Но глубоко страдает, переживая всю боль сполна, чтобы после, чуть только затянутся раны, начать всё заново. Воин знает — одна битва исход войны не решит, — и продолжает бороться!
— На войне — настоящая жизнь!
— На войне — настоящая смерть. А жизнь... она там, в городах.
Теперь я понимаю, почему юноши шли добровольцами на войну. Всё равно лучше, чем жизнь, от которой нечего ждать.
Не спеши точить ножи,
Скажи зачем тебе война.
Твоя жизнь — не только злость,
Вся твоя злость — всего лишь сатана.