Первый раз в жизни жалею, что я не волшебник. Я превратил бы тебя в мотылька, чтобы ты могла отправиться домой. Кому нужна моя учёность? Куда годны мои знания?
Когда человек вырастает, то чаще всего перестаёт верить в волшебство – и это главная ошибка человечества. Мы забываем за повседневными делами и заботами, что такое искренняя радость, улыбка и счастье. Разве для счастья нужен повод? Нет. Дети об этом прекрасно знают, а потому им открываются чудеса Вселенной.
Кусочки утраченного времени, когда люди еще верили в волшебство и половины мира не было на картах.
Написал в дневнике, говорит, а оно и сбылось,
Да даже не в дневнике, а так, на листке бумаги;
Казалось бы — волшебство, не требующее отваги,
Это всего лишь случайность, забудь и брось;
Впрочем, мне кажется, боги — это усталые маги,
Однажды положившиеся на авось.
Он так привык за эти недели к волшебному миру, что напрочь забыл о том, что ему однажды придётся вернуться в мир людей. В мир, – где нет магии.
— Послушайте, доктор, про Вас говорят, что Вы можете превратить человека в свинью.
— Ну, знаете, слухи несколько преувеличены. Я не волшебник, но доктор. Я только учёный.
— Спасибо.
— Быстро одевайтесь.
— Только не превращайте меня в свинью, а то я не смогу ходить по канату.
— Ну, совершенно чистое небо.
— Не спорьте же, доктор. Я своими руками слышала гром.
— Но...
— Подождите, подождите. Я сейчас принесу вам калоши.
Солнце бьёт из всех расщелин,
Прерывая грустный рассказ
О том, что в середине недели
Вдруг приходит тоска.
Распускаешь невольно нюни,
Настроение нечем крыть,
Очень понятны строчки Бунина,
Что в этом случае нужно пить.
Но насчёт водки, поймите,
Я совершеннейший нелюбитель.
Ещё, как на горе, весенние месяцы,
В крови обязательное брожение.
А что если взять и... повеситься,
Так, под настроение.
Или, вспомнив девчонку в столице,
Весёлые искры глаз
Согласно весне и апрелю влюбиться
В неё второй раз?
Плохо одному в зимнюю стужу,
До омерзения скучно в расплавленный зной,
Но, оказалось, гораздо хуже
Бывает тоска весной.
Мы шли под грохот канонады,
Мы смерти смотрели в лицо.
Вперёд продвигались отряды
Спартаковцев, смелых бойцов.
Средь нас был юный барабанщик,
В атаках он шёл впереди
С весёлым другом барабаном,
С огнём большевистским в груди.
Однажды ночью на привале
Он песню веселую пел,
Но, пулей вражеской сражённый,
Пропеть до конца не успел.
С улыбкой юный барабанщик
На землю сырую упал...
И смолк наш юный барабанщик,
Его барабан замолчал...
Жизнь человека — темная машина. Ею правит зловещий гороскоп, приговор, который вынесен при рождении и обжалованию не подлежит. В конечном счете все сводится к нулю.
Cлайд с цитатой