Святослава Булавская

И эта боль уйдет с тающим снегом или с первым дождем. В этом месяце, кажется, все умирается дольше.

Моя улица пульсирует на картах, словно маяк для спасения. Я откликаюсь на доброе слово, на мягкий взгляд. Но меня ничего не должно касаться.

Каждая клетка плачет свою историю, в каждом движении своя неловкость и крик. Мне хочется простить себя за то, что столько настоящего живет в сейчас.

Моя боль уйдет с тающим снегом или с первым дождем. Развеется наш запах, рассыпятся в воспоминаниях слова.

Я складываю руки: ладонь к ладони.

Глубокий и пунктирный вдох и выдох.

Календарные числа роняют свои листы. Вдох.

Боль уйдет...

Протяжный выдох.