Широка страна моя, родная,
Много в ней лесов, полей и рек,
Я другой такой страны не знаю....
Не знаю другой страны, нигде не была... никогда.
Широка страна моя, родная,
Много в ней лесов, полей и рек,
Я другой такой страны не знаю....
Не знаю другой страны, нигде не была... никогда.
Не узнать теперь другим, как ты был убит,
Как подвел тебя твой голос, порвав струну,
Что за кубок до конца был тобой испит, -
Не проведать никому, что ты был в плену.
Я и так уже предвижу, как верный скальд
Обрисует твою стать и изгиб бровей
И, настроив на лады деревянный альт,
Понесет тебя, как взятый в бою трофей.
Прикрываясь твоим именем по пути,
Будет нищий хлеб выпрашивать на ветру,
И герольды будут доблесть твою нести
И истреплют, словно вражескую хоругвь.
Менестрели налетят, как мошка на свет,
И такого напоют про любовь и боль,
Что не выяснить уже, жил ты или нет, -
Не узнать тебя боюсь я, о мой король...
— Если бы я мог, то пополз бы сейчас на коленях в Россию.
— Они бы вас подняли, отец. Поставили бы к стенке. И шлепнули.
С чего начинается Родина?
С собаки, что в будке сидит.
С коллеги, наивном с рождения.
И шефа, что вечно сердит.
А дальше она продолжается
пожарным, врачом и ментом!
И только потом депутатами,
Но это гораздо потом!
И где-то, совсем, в конце списочка
Страниц, так, на сто сорок пять
Стоят президент и правительство
и это нам надо понять!
С чего начинается Родина.
Поля продают,
Дома продают,
Пьют вино беспробудно...
Так гибнут люди в деревне моей.
Что же сердце тянется к ним?
— Розе, кто знает, почему мне хочется спеть тебе песню? Ты помнишь, как я тебе пел? Но, как я спою, ведь я Ругантино. Я всего лишь умею сочинять куплеты. Смотри на меня, я умираю ради тебя, чтобы быть мужчиной и мне страшно...
— Цветок завял, мой ангел из замка уходит, а в сердце осталась лишь шпага...
Мое отечество против моей воли сделало меня космополитом. Придется им остаться. Назад возврата нет.
Понять я не мог, а теперь понимаю -
И мне ни к чему никакой перевод, -
О чем, улетая, осенняя стая
Так горестно плачет,
Так грустно поет.
Мне раньше казалось: печаль беспричинна
У листьев, лежащих в пыли у дорог.
О ветке родной их печаль и кручина -
Теперь понимаю,
А раньше не мог.
Не знал я, не ведал, но понял с годами,
Уже с побелевшей совсем головой,
О чем от скалы оторвавшийся камень
Так стонет и плачет
Как будто живой.
Азизе, когда я начал эту войну, я мечтал, что мы будем жить на свободной Родине. Я ответственен за то, что с тобой случилось. Пусть Аллах будет моим свидетелем, я отомщу тем, кто разжег это пламя, в огне которого ты сгорела. Я посвящу тебе эту великую победу. Клянусь.
Взвейтесь кострами, синие ночи!
Мы — пионеры, дети рабочих!
Чудовищный выбор. Но мне кажется, точный, хотя и суровый, ответ дал Василий Розанов. Когда мать чистая, в порядке, здоровая — её легко любить. Пьяную, грязную, избитую — очень трудно. И Россию так же. Но именно в сложное время, когда «раздрызг», расшатанность, непонятность, надо любить больше, отдавать все силы и время. Но мне кажется, что сегодня мы не в том состоянии растерзанности, в каком были в 90-е. Всё-таки есть позитивные перемены. Мой король Беранже говорит: «Заметила ли ты, что просыпаешься каждый день? Какое счастье просыпаться ежедневно! Мы же этого не замечаем. Ты дышишь и никогда не задумаешься. Всегда помни об этом».