Я прошу ответь мне на один вопрос, прошу:
«Жить, чтоб была память или скоротечно?
Искусство в одном миге или всё же в бесконечности?»
И если судьба мученика выпала:
Я понял – нужно что-то поменять.
Но пока что непонятно:
Я пришёл, чтобы разрушить или создавать.
Принять себя, найти спокойствие внутри
Или снова поднять в воздух
Знамя утренней звезды.
Орать?
Забудьте всё тут или яростно горите,
Я рождён любить всем сердцем
Или всё же ненавидеть?
Расскажи.
Я хочу сказать, иногда ты смотришь на вселенную и начинаешь думать: «А как же я?», и слышишь, как вселенная отвечает тебе: «А что ты?»
Искусство в словах, искусство в любви.
Искусство создалось людьми.
Для одних оно — свет, для других — это гниль,
Но в общем, всегда всё искусство-хуйня,
А не сердце, а гниль, а не сердце, а гниль.
Но от чего в душе тускло?
И почему мы из кожи вон лезем
Пытаясь найти, пытаясь найти,
Пытаясь найти ну хоть каплю искусства!
— Раз мы рискуем быть убитыми, я хотел бы, по крайней мере, знать, во имя чего.
— Вот наши три отпускных свидетельства, присланные господином де Тревилем, и вот триста пистолей, данные неизвестно кем. Пойдем умирать, куда нас посылают. Стоит ли жизнь того, чтобы так много спрашивать!
Простота — наивысшая точка соприкосновения жизни и искусства. Тот, кто презрительно относится к простоте, вызывает только жалость... Если человек боится простоты, значит он далек от зрелости.
Сама жизнь и есть череда сомнений. Когда ты перестаёшь задавать себе вопросы, считай, что твоя жизнь закончилась, больше нет смысла жить.
Мир – лишь пепел, а время – песок.
Я пролечу кометой, между тысячелетних лесов,
И всё — помещу на камни гроба, лишь в несколько слов:
«Жил, горел и умер, и ушёл, доиграв эпизод...»
Можно ли рассчитывать на жизнь — что она ограничит сама себя? Нет. Она — бессмысленное стремление двойки стать бесконечностью. Можно ли рассчитывать на смерть — что она ограничит сама себя? Никогда. Она — столь же бессмысленное усилие нуля поглотить бесконечность.
Cлайд с цитатой