Когда жизнь близится к концу и лишь несколько шагов отделяют нас от могилы, мы редко ищем новых друзей, но больше доверяемся старым.
— Я должен предать смерти друга. Я должен убить великого человека.
— У тебя нет выбора...
— Да? А может, я просто умываю руки, как когда-то Понтий Пилат?