— Как я выгляжу?
— Как коварный и лживый убийца, скрывающийся от закона.
— Как я выгляжу?
— Как коварный и лживый убийца, скрывающийся от закона.
Не могу решить, что же меня раздражает больше: город или болото. И там, и там полно паразитов, рептилий и грязи, но болото, по крайней мере выглядит посимпатичнее.
Получил письмо от Мэри. Чего я ожидал? Что мне было нужно? У меня никогда не могло быть и не было сердца, и тут выясняется, что оно не просто у меня есть, а ещё и разбито. Вот дурак. Несчастный дурак. Столько времени разрывался между двумя разными представлениями о себе, а теперь выяснилось, что оба они — неправда.
— Только, надеюсь, на этот раз все произойдет законно.
— Чтобы повесить человека с совой на руке незаконно, нужно очень постараться, ларэ.
Люди зря тратят время на пропаганду трезвости. Хорошему человеку выпивка никогда не притупляла чувств.
— Я прожил плохую жизнь, сестра.
— Мы все прожили плохую жизнь, мистер Морган... Все мы грешим... Но я Вас знаю.
— Не знаете вы меня.
— Простите меня, но в этом и проблема. Вы не знаете себя.
— Это как понимать?
— Да как хотите. При каждой нашей встрече вы всегда улыбаетесь и помогаете людям.
— У меня был сын. Он умер. Была девушка, которая меня любила. Я растоптал эту любовь. Мама умерла, когда я был ещё ребёнком. А отец... Он умер у меня на глазах... И я был этому страшно рад.
— Мой муж умер много лет назад. Жизнь полна боли... Но есть в ней также любовь и красота.
— Что мне теперь делать?
— Будьте благодарны за то, что впервые... Вы ясно видите свою жизнь.
— Ну да.
— Может, вам стоит помочь кому-нибудь? Помощь ближнему всегда приносит счастье.
— Но я до сих пор ни во что не верю.
— Я и сама верю не всегда... Но потом встречают кого-то такого, как Вы... И всё становится на свои места.
— Вы слишком умны для меня, сестра... Наверное... я просто боюсь.
— Вам нечего бояться, мистер Морган. Допустите мысль, что любовь существует и пусть она диктует ваши поступки.
Знаю, что я ее люблю, а она и любит меня, и ненавидит. Ничего хорошего из этого не вышло и никогда не выйдет, но мысли об этом всё равно гложут меня, как навязчивая хворь.