Любой бы фермер зарыдал, облив слезами грудь,
Когда б узрел блаженный край, куда мы держим путь.
Там реки полны эля, там — лето круглый год,
Там пляшут королевы, чьи взоры — синий лёд,
И музыканты пляшут, играя на ходу,
Под золотой листвою, в серебряном саду.