Герой любит мир, пока тот не сокрушит его, поэт — пока он не утратил веры.
От сотворенья так уж повелось —
В стихах и в жизни все дороги врозь.
Кто в вышину, кто в глубину стремится,
Но большинство сворачивает вкось.
Герой любит мир, пока тот не сокрушит его, поэт — пока он не утратил веры.
От сотворенья так уж повелось —
В стихах и в жизни все дороги врозь.
Кто в вышину, кто в глубину стремится,
Но большинство сворачивает вкось.
Ну и кому я это говорю,
когда иду, пугая мелких птах,
взлетающих на каждый шорох,
по узенькой тропе в кротовьих норах
на поле в фиолетовых цветах.
Счастье — это не добродетель и не удовольствие. Это просто рост. Мы счастливы, пока растем.
Не превращайся в лозунг. Человек — это поэзия.
Мне говорят — ты выиграл игру!
Но все равно. Я больше не играю.
Допустим, как поэт я не умру,
Зато как человек я умираю.
Когда человек болен и телом и душой, он поневоле становится поэтом.
... У каждого своя
Стезя, поэзия, свой почерк и подкладка,
Пусть неудачная — и горько с ней, и гадко!...
Судьба-изменщица, но все-таки своя.
Всякий человек, великий или малый, бывает поэтом, если видит из-за своих поступков идеал.
Когда человек болен и телом и душой, он поневоле становится поэтом.
Обычно люди намного лучше в письмах, чем в реальности. В этом смысле они очень похожи на поэтов.