Ну и кому я это говорю,
когда иду, пугая мелких птах,
взлетающих на каждый шорох,
по узенькой тропе в кротовьих норах
на поле в фиолетовых цветах.
Ну и кому я это говорю,
когда иду, пугая мелких птах,
взлетающих на каждый шорох,
по узенькой тропе в кротовьих норах
на поле в фиолетовых цветах.
... У каждого своя
Стезя, поэзия, свой почерк и подкладка,
Пусть неудачная — и горько с ней, и гадко!...
Судьба-изменщица, но все-таки своя.
Вот дым — он то уходит вверх,
то по земле ползет как мох.
Что скажешь, добрый человек, -
какой тут кроется подвох?
Вот ураган берет разбег -
поди скажи ему: постой.
Вот, скажем, тот же человек
с его неясной добротой.
Мне говорят — ты выиграл игру!
Но все равно. Я больше не играю.
Допустим, как поэт я не умру,
Зато как человек я умираю.
От сотворенья так уж повелось —
В стихах и в жизни все дороги врозь.
Кто в вышину, кто в глубину стремится,
Но большинство сворачивает вкось.
Всякий человек, великий или малый, бывает поэтом, если видит из-за своих поступков идеал.
Ты живешь и делаешь все, что следует,
но какая-то мутная тень
постоянно рядом с тобой,
как несчастное маленькое привидение.
Что это?
Предчувствие или болезнь?
Обычно люди намного лучше в письмах, чем в реальности. В этом смысле они очень похожи на поэтов.