Мой капитан, мы снова там,
Где раньше не были…
Там зажигают огни,
Зажигают души
И для млечного пути не жалеют специй…
Мой капитан, я закрываю глаза,
И мы остаёмся одни.
Я люблю послушать,
Как вечность стучит в твоё
Путеводное сердце…
Мой капитан, мы снова там,
Где раньше не были…
Там зажигают огни,
Зажигают души
И для млечного пути не жалеют специй…
Мой капитан, я закрываю глаза,
И мы остаёмся одни.
Я люблю послушать,
Как вечность стучит в твоё
Путеводное сердце…
Мы говорим молча.
Я закрываю глаза,
не выдерживаю кричащий волчий взгляд,
возвращающий назад,
туда, где ты мой кровный брат, а я твоя кровная сестра.
И за подоконником буду искать невесомость.
И где-то на Млечном пути, вероятно, найду.
Мне так больно сквозь дым дышать,
Мне так страшно вставать на кон,
Я хочу убежать из дней бесконечных прочь.
И когда нету сил кричать, вспоминая свой странный сон
И фарфоровый диск, увенчавший весеннюю ночь.
Наш Бог ра-ра-ра-радости, наш Бог был ра-ра-ра.
Наш Бог был ра-ра-радости, наш Бог был ра-ра-ра.
Языческой мудрости и неверности.
В шаманских танцах мы были первыми.
Могли шептаться до самой старости, до самого утра.
От огня, от края, друг от друга предчувствие свободы в замкнутом пространстве,
где натягивая струны, точно знаешь, от какой безумной ноты огни будут рваться.
От какой умной ноты.
Я и ты.
С чувством полной пустоты.
Чудные ноты.
Я и ты.
Мы открываемся друг другу,
ты мне и я тебе,
мы погружаемся друг в друга,
ты в меня, я в тебя,
мы растворяемся друг в друге,
ты во мне, я в тебе.
Только в эти мгновения
я — это я, ты — это ты.
Так много богов и религий на свете, так много дорог, что кружат и петляют, и всё же единственное, в чём нуждается этот скорбный мир, — искусство быть добрым.
Туман укрыл
деревья на равнине,
вздымает ветер
тёмных волн
поток...
Поблекли краски,
яркие доныне,
свежее стал
вечерний холодок...
Забили барабаны,
И поспешно
Смолк птичий гам
у крепостного рва...
Я вспомнил пир,
когда по лютне нежной
атласные
скользили рукава...
И снова ночь. Застыла шлаком.
И небо вороном чернеет.
Как труп, за лагерным бараком
синюшный месяц коченеет.
И Орион – как после сечи
помятый щит в пыли и соре.
Ворчат моторы. Искры мечет
кровавым оком крематорий.
Смесь пота, сырости и гноя
вдыхаю. В горле привкус гари.
Как лапой, душит тишиною
трехмиллионный колумбарий.