(даёт «забитую» сигарету французу)
— Merci.
— А музыка ваша американская — говно.
— Music? Ah, oui, musique excellente.
— Ну чё ты споришь? Тебе говорят — говно музыка, а ты споришь.
— Musique!
— Да и сами вы… Скоро всей вашей Америке — кирдык. Мы вам всем козьи рожицы устроим… Понял?
— Чё ты к нему пристал, он француз вообще…
— А какая разница?
— Мать писала — на войне был?
— Да не, в штабе там отсиделся, писарем...
— А стрелять-то умеешь?
— Водили на стрельбище...
— Вот ты говорил, город — сила, а тут слабые все...
— Город — это злая сила... Сильные приезжают, становятся слабыми, город забирает силу... Вот и ты пропал!
— Я же говорю, я доктор, турист. Приехал к Дмитрию Громову, другу своему, хоккеисту. Я в Америке в первый раз. Я же не знал, что у вас не везде можно ходить... У нас вот везде можно...
— Fuck the niggers.
— Чего надо?
— Дед, продай ружьё.
— Мильон!
— Неси!
— Хы, деньги наперёд давай!
— Долляры!
— Здесь мильон двесте. Тащи патроны!
— Тебя как звать-то?
— Гофман.
— Еврей, что ли?
— Немец.
— А! А то я евреев как-то не очень.
— А немцев?
— Немцев? Нормально.
— А в чём разница-то?
— Ну чего ты пристал?
— Что? — воскликнул Алишер. — «Кола»? Буду! И батончики буду! Боже, благослови Америку!
— Не слишком ли много за изобретение очень сладкого лимонада и очень калорийных шоколадок?
Вместо ответа Алишер ткнул пальцем в кнопку проигрывателя. Через секунду из динамиков донеслись ритмичные аккорды.
— Тогда ещё за рок-н-ролл, — невозмутимо ответил он.
— А я ему правда руку сломал?
— Не. Вывихнул.
— А этот... орал который, он кто там у вас?
— Режиссёр.
— А чё за песня-то была?
— «Крылья». Наутилуса.
Cлайд с цитатой