Анна Михайловна Островская

Другие цитаты по теме

Кого-то проводят в Путь благодарных тысячи,

Кого-то забудут быстро — дела обычные.

С собой не возьмет никто ни славы, ни почестей,

Богатства не унесет, даже если хочется.

От каждого лишь волна покачает избранных -

Всех тех, кто любил ушедшего, знал при жизни.

Качнет, да перевернет, вновь поставит на ноги,

И жизнь устремится дальше, закружит планами.

... Не повторяй свою ошибку, цени то, что у тебя есть!

— Какую ошибку, Иван?

— Ошибку всех людей, кто не способен увидеть собственное счастье в погоне за чем-то мифическим и недостижимым.

— За бессмертием, например?

— Кто за бессмертием, кто за смертью – не всё ли равно? И то, и другое по своей сути недостижимо в том виде, в котором люди себе это воображают. Стефания, все мы будем вечно находиться во Вселенной. Ведь мы её часть, мы состоим из её частиц. Кто-то родится тысячу раз, кто-то единожды. У кого-то сохранится память о прошлых воплощениях, а у кого-то нет. Только этим мы и отличаемся друг от друга – памятью. А в остальном – круговорот однотипных испытаний и ошибок, но еще и счастья, радости, новых открытий, встреч, отношений… Люди вечно не ценят то, что им дано судьбой. Что же судьбе остается? Только устраивать нам всем испытания, чтобы наконец осознали и оценили.

Задумался о тех, кто пишет фразу: «В моей смерти прошу никого не винить». Неужели они не чувствуют всего идиотского и неуместного официоза этих слов? Неужели они всерьез рассчитывают, что близкие родные, прочитав легко узнаваемый текст, пожмут плечами и сразу же согласятся: «а, ну раз так, раз любимый смертник сказал, то и не будем себя винить, пойдем помянем и по домам»? Нелепо. Глупо. И страшно, потому что именно эту фразу пишут раз за разом, повторяя снова и снова. Одну и ту же. Безобразно банально и безвозвратно жутко. Но все же именно эта фраза врастает в подкорку всей своей ледниковой плоскостью. И каждый раз, когда предательски дергается рука, когда взгляд упирается в бездонную точку ночного бессветия, когда нет сил даже сглотнуть боль, когда вжимаешь плечи в бетонную стену, превращаясь из человека в сигнальный знак «стоп», в сжатую безумием и отчаяньем пружину... Именно эта чертова фраза бегущей строкой внутреннего хаоса медленно течет по изнанке твоих собственных век.

Не покидай, не покидай меня, я буду сгорать.

Буду все время проживать день, когда ты ушел.

Если не обернешся и не посмотришь,

Я буду сгорать словно щепка...

Я обула свои ботинки, приди и завяжи шнурки.

Земной перрон.

Не унывай и не кричи.

Для наших воплей он оглох.

Один из нас уехал в рай,

Он встретит бога

— ведь есть, наверно, бог.

Ты передай ему привет,

А позабудешь

— ничего, переживем.

Осталось нам немного лет,

Мы пошустрим и,

как положено, умрем.

Я не умираю, мама, я отправляюсь в рай.

И думаешь: почему? Вот так, без причины?

Ведь столько же было сил, и жизни, и планов!

Не плачут сильные. И не ноют Мужчины.

Ломаются.

Молча.

Однажды.

Пополам.

И только слабые женщины тихо плачут.

Их снами тревожит ночь воздушно печальными.

Им снятся их сильные и любимые мальчики,

Которым уже не судьба становиться старыми.

По-настоящему прощаемся мы только в миг смерти.

Слышишь мальчик, не плачь обо мне, ты же будущий воин.

Я оставлю тебе свой клинок – он приносит удачу.

И не смей отрицать, моего ты оружья достоин.

Это капли дождя на лице, а я вовсе не плачу.