Он приложил руку к преображению своей эпохи, считая себя производителем счастья, ремесленником, но работая как художник...
Счастья в любви нет — разве что в эпилоге английского романа.
Он приложил руку к преображению своей эпохи, считая себя производителем счастья, ремесленником, но работая как художник...
— Ну? И каково держать меня на руках? Не правда ли, несказанное счастье? — спросила Яра.
— Ты легкая, как облачко в небе! — сказал Ул.
Яра хмыкнула.
— Сомнительный комплимент.
— Почему?
— Вас в школе не учили, что средний вес облака восемьсот тонн? Даже самое маленькое облачко — это уже тонн сто. Так что, молодой человек, мне ваши намеки непонятны.
В художнике ценят не только творчество, но и его протест против условностей. Он должен быть воплощением свободы.
Лежим на кровати. Как дети.
На часах время — доходит десять.
Знаешь, когда мы с тобой вместе,
Понимаю — счастье мое не взвесить.
Я испытывал настоящее счастье, которое доступно только ребенку или человеку, награжденному необычайной душевной силой.
Ты помнишь — яблоневый сад,
А с ним всю жизнь до крайней точки,
Окно, распахнутое ночью,
Луны загадочный агат,
Смычки бессонные цикад,
Виолончель густой прохлады...
Для счастья многого не надо.
И было счастье наугад.