Стоял ранний вечер того дня, в котором меня по-настоящему никогда не будет. Бывают такие дни, в которых нас просто нет.
Неплохо бы для разнообразия, чтоб между одной проблемой и другой было сорок семь миль и, может, на этих сорока семи милях меж проблем нарциссами прорастёт покой.
Солнце не оригинальничает. Но как это часто бывает с детьми, к вечеру оно устало, заскучало и вышло из моды, подобно одежде, сшитой плохо и без вдохновения. Пожалуй, Ему следовало бы хорошенько над этим подумать.
Люди становятся хуже... даже святые и герои. Этого нельзя предотвратить. В этом наше спасение.
Такова была его участь — реализовывать себя лишь наполовину. Все в нем было обрывочным: и его образ жизни, и его образ мыслей. Человек, состоящий из обрывков, сам становится обрывком.
Каждая страна, как и человек, доставляет неудобства другим, одним фактом своего существования.
Я рассматривала людей, проходивших внизу. У каждого из них своя история, и она — часть еще чьей-нибудь истории. Насколько я поняла, люди не были отдельными, не походили на острова. Как можно быть островом, если история твоей жизни настолько тесно примыкает к другим жизням?
Знаете, порой даже те, кто связан одной судьбой, ломают все стремления вселенной соединить их. Они, раз за разом, убивают любую возможность дать жизни наконец-то сделать их счастливыми. Страх ли это перед совместным будущим, или страх за то, что, в итоге, все ожидания окажутся напрасными, а реальность покажет, насколько сильно она отличается от мечты и фантазии, я не знаю. Как ни крути, итог один: люди бегут от своего счастья в поисках чего-то более простого, более доступного. Кто–то обязательно сломается. Начнутся сомненья, и подливаемое масло в огонь лишь усугубит ситуацию, доведя до полного фиаско и точки, которая так часто заканчивалась многоточием …
Cлайд с цитатой