Андреас Грифиус

Куда ни кинешь взор — все, все на свете бренно.

Ты нынче ставишь дом? Мне жаль твоих трудов.

Поля раскинутся на месте городов,

Где будут пастухи пасти стада смиренно.

Ах, самый пышный цвет завянет непременно.

Шум жизни сменится молчанием гробов.

И мрамор и металл сметет поток годов.

Счастливых ждет беда... Все так обыкновенно!

Пройдут, что сон пустой, победа, торжество:

Ведь слабый человек не может ничего

Слепой игре времен сам противопоставить.

Мир — это пыль и прах, мир — пепел на ветру.

Все бренно на земле. Я знаю, что умру.

Но как же к вечности примкнуть себя заставить?!

0.00

Другие цитаты по теме

Того, кто заявит: «Любовь навсегда»,

Продинамь, это просто слова!

в молодые годы я склонялся к мысли, что спасения следует искать в творческой реализации. Может быть, я не формулировал это именно таким образом, но что-то такое я думал. В «Воспоминаниях о звездной пыли» у меня есть термин Ozymandias Melancholia, «меланхолия Озимандии». Собственно, я придумал этот диагноз для описания такого рода состояний, когда ты вдруг понимаешь, что твои произведения тебя не спасут и в конечном счете потеряют всякую значимость. Ведь в конце концов исчезнет весь мир и ничего не останется ни от Шекспира, ни от Бетховена. То, что переживает Рената, отражает мои собственные переживания. Я тоже спрашивал себя: «Ну и какой тогда в этом смысл?»

Ничто не вечно, немногое долговечно, конец у вещей различный, но все, что имеет начало, имеет и конец.

День за днем всё повторяется снова. Этот мир прогнил.

Даже звезды рано или поздно гаснут, а уж они – куда более совершенные конструкции, чем люди…

Непостоянство -

Нашего мира удел.

Не потому ли

Грустью исполнены песни

Бренного рода людского?

Соломон Гранди,

в Понедельник рождён,

во Вторник крещён,

в Среду обвенчан,

в Четверг покалечен,

в Пятницу болен,

в Субботу помер,

в Воскресенье отпели,

так и жизнь пролетела,

считай, за неделю.

В этом мире нет ничего вечного. Все потихоньку рассыпается.

Играет человек, покуда он живет

В театре мировом, конца не зная драме.

Тот — вверх, а этот — вниз, тот хвалится дворцами,

Другой чулану рад, тот правит, тот прядет.

Что было — то прошло, в чем нынче счастья взлет,

Назавтра рушится. И зелень рядом с нами

Пожухла и мертва. Мы только гости сами,

И с нити шелковой сорвется меч вот-вот.

Похожи плотью мы, несходны местом в мире,

Тот — в жалком рубище, зато другой — в порфире,

Но смерть сравняет всех, сорвав любой наряд.

Играйте же в игру у роковой границы,

Но помните, когда пир жизни завершится,

Мощь, мудрость, честь, добро открыто заблестят.