Позови меня древними рунами
На прозрачной странице утренних снов.
Позови меня звонкими струнами
И сплетеньем забытых, но истинных слов.
Позови меня древними рунами
На прозрачной странице утренних снов.
Позови меня звонкими струнами
И сплетеньем забытых, но истинных слов.
Звук маминого голоса казался Дэвиду песней, каждый раз исполнявшейся по-новому, с новыми оттенками звучания.
Голос твой. Голос чистый, как снег.
Хрупкий, как крыло мотылька.
Грустный голос. Он был звонче всех,
Хоть ко мне он шёл издалека.
Звал к себе меня, что было сил
И смеялся, дразня и маня.
Я на сердце ладонь положил -
Там звенели осколки меня.
Посмотри – ночь кругом,
В небе звёзды горят,
Лишь деревья твои
Меж собой говорят.
Взявшись за руки, мы
Словно дети идём
Посреди звёзд и тьмы,
Мы с тобою вдвоём.
Звёздная сеть на небе — белые искры,
Мир и бездонный покой в чёрном небе царит.
Льётся на грешную землю свет серебристый
И, отражаясь в росе, самоцветом горит.
Твой голос — из другого мира
Бесплотный образ, крик и шепот.
В нем шелест трав, дыханье ветра,
Он легче пуха, мягче шелка,
Он обволакивает тонкой
Незримой аурой блаженства,
Он позволяет мне забыть
О собственном несовершенстве.
Ночные улицы уснут;
Я утону в нежнейших волнах,
Я превращусь в пустой сосуд,
Чтоб до краев себя наполнить
Его безмерной глубиной,
Его волнующим звучаньем,
Его непознанной весной,
Его непонятой печалью.
– А тебе говорили, парень, что у тебя голос крылатый?
Братья даже остановились.
– Это как?.. – подозрительно спросил Сквара.
– А так, что кругом сорок человек будут петь, а тебя всё равно будет слышно.
Бог бережёт безоружных — младших своих собратьев,
И если беда приходит, он стоит среди тех,
Кому не нужна кольчуга под пыльным странничьим платьем,
Кто верует в силу слова и в свой непроданный смех.
Не дай мне, Господи, поднять разящий меч
На серый люд, не знающий о Свете.
Дай силы мне не преступить обета
И душу от доспеха уберечь.