Трепещет на ветру последний лист,
Не понимая: он теперь не нужен.
Он — жизнь. А мир с утра стерильно чист
И тоненький ледок не тает в лужах.
И, как в больнице, мягкий свежий снег
Уже забинтовал земное тело.
Уже зима из-под набухших век
Глядит на все, что за год наболело.
Но ярок, непокорен, золотист,
Сегодня точно так, как и намедни,
Трепещет с сердцем в такт последний лист,
Не соглашаясь с тем, что он последний.
Ну да... Самое забавное, что пацан даже драться толком не умел. Но будь против него трое или пятеро, он всё равно бросался на них со всем своим рвением и к тому времени, когда добегали Микаса или солдаты, его уже избивали до неузнаваемости. Только вот... я никогда ещё не видел, чтобы он побеждал в драке. Однако я и не видел, чтобы он когда-либо сдавался. Иногда он настолько неуступчив, что даже мне становится не по себе. сколько бы раз он ни падал, пацан всегда поднимался на ноги. Вот таков уж он. Думаете, его забрали без сопротивления? Нет. Он всегда сражается до потери сил. Особенно, когда против него лишь два врага. Не важно, кто его противники, жару он им задаст, причём до того, как вы или я придём на помощь. Таким Эрен был всегда.
Своим успехом я обязана тому, что никогда не оправдывалась и не принимала оправданий от других.
Просто я очень боюсь проигрывать. Не умереть боюсь, а сдаться. Ведь после этого жизнь уже никогда не будет прежней: проходит время, ты вспоминаешь, как шел к чему-то и сломался на середине пути. А затем понимаешь, что можно ведь можно было тогда что-то предпринять, и говоришь себе: черт побери, я протормозил! Расклеился и начал ныть, когда можно было сделать то-то и то-то. Вот чего я боюсь.
Do not go gentle into that good night,
Old age should burn and rave at close of day;
Rage, rage against the dying of the light.
Though wise men at their end know dark is right,
Because their words had forked no lightning they
Do not go gentle into that good night.
Good men, the last wave by, crying how bright
Their frail deeds might have danced in a green bay,
Rage, rage against the dying of the light.
Wild men who caught and sang the sun in flight,
And learn, too late, they grieved it on its way,
Do not go gentle into that good night.
Grave men, near death, who see with blinding sight
Blind eyes could blaze like meteors and be gay,
Rage, rage against the dying of the light.
And you, my father, there on the sad height,
Curse, bless, me now with your fierce tears, I pray.
Do not go gentle into that good night.
Rage, rage against the dying of the light.
You can leave me waiting by this dying fire...
Just a single question, anyway:
What's the point — creating life but no desire
To hang on and face another day?
Жизнь бесцветна? Надо, друг мой,
Быть упорным и искать:
Раза два в году ты можешь,
Как король, торжествовать...
Наша жизнь, словно редкая книга.
Кто-то ищет мудрей, кто дороже.
Кто-то, все прочитав страницы,
Смысла жизни понять не может.
У кого-то она трёхтомник
С фотографиями из Ниццы,
У кого-то простая брошюра,
С наспех вырванными страницами.
Кое-что мы читаем неспешно,
Перечитываем повторно –
Это книга любви и успеха,
И её мы храним, бесспорно.
Наша жизнь, словно редкая книга,
С афоризмами и стихами.
Мы читаем её. А впрочем…
Пишем тоже её мы сами.
Cлайд с цитатой