— Послушай меня, Уолтер; если никто тебя не любит, если все стараются тебе досадить, не думай, что это случайно: ты сам во всем виноват.
Тоска одиночества наверняка усиливает все недуги. Интересно, а есть такой диагноз: неприкаянность и отсутствие любви?
Я поэт, — говорил Винсент, — который никогда не писал стихов, живописец, не создавший ни единого полотна, любовник, никого беззаветно не любивший, короче, человек, проживающий век без цели и даже без головы.
Мне кажется, я не люблю тебя.
И образы, что в голове — утихли.
А ты ведь обожала не меня,
При этом презирая мои рифмы.
Лучше глядеть в небо, чем жить там. До чего же пустое место, и такое пасмурное. Просто край, где гремит гром и всё на свете пропадает.
Держаться за сердце, которое тебе уже не принадлежит… это не любовь. Это одержимость.
Бездарные никогда не чувствуют себя бездарными. Они не мучаются, они завидуют и злятся. А ведь каждый в чём-то бездарен...
Мне впервые в этот вечер
От волненья не уснуть.
Ведь впервые в этот вечер
Меня заметит кто-нибудь.
Это глупо, но я мечтаю
Любовь свою найти.
Я точно знаю в этот вечер
Должно мне повезти!
Иногда я не знаю, кто я или что я. А иногда не узнаю даже окружающих меня людей. В голове эхом звучат голоса, но их речь вообще не имеет никакого смысла. Иногда как из темноты появляются лица, но мне очень страшно, потому что разум мой полностью разделен.
Cлайд с цитатой