Субоши

Другие цитаты по теме

Под белым полотном бесплотного тумана,

Воскресная тоска справляет Рождество;

Но эта белизна осенняя обманна -

На ней ещё красней кровь сердца моего.

Ему куда больней от этого контраста -

Оно кровоточит наперекор бинтам.

Как сердце исцелить? Зачем оно так часто

Счастливым хочет быть — хоть по воскресным дням?

Каким его тоску развеять дуновеньем?

Как ниспослать ему всю эту благодать -

И оживить его биенье за биеньем

И нить за нитью бинт проклятый разорвать?

В строки засунуть счастье — привычно нам с тобой. Ты упрячешь своё, да и я со своим вожусь. Каждому чувству в душе поэта хватает слов, только вот никогда до конца не прольётся грусть. В строчках не выразишь тонкость пальцев, густую бровь, самых безумных снов не опишешь текстом, нет. Знаешь, стихи, как чай, можно пить одной, но на двоих-то он и приятнее, и вкусней.

Счастье — это попса, тоска — это поэма.

Если людям, снедаемым глубокой тоской, улыбается счастье, они не умеют скрыть этого: они набрасываются на счастье, словно хотят сжать его в объятиях и задушить из ревности.

Я скучаю по музыке счастья, а не тоски.

По весне, по надежде, задором в душе звенящей.

По распахнутым душам, как будто огоньки

освещающим зрителям двери в настоящее.

Мне не нравится, солнце, видеть тебя таким:

угасающим, сдавленным, опустившим крылья.

Это выбор – твой. Но ведь жизнь-то, мой друг, пойми,

пока ты плутаешь, галопом несётся мимо.

Наглость — второе счастье, а впрочем,

Если другого не завезли,

Брови презрительно-резкий очерк —

Как золотой, что блеснёт в пыли.

Так — верю

в проветриваемость помещений,

потолки в украшениях,

солнцу в бассейнах

и в то,

что счастье -

простейше,

как пальмы и ветер,

желание

безвременное

мое

кричать морю -

о, море, сожри мое сердце,

мне не страшны ни люди,

ни время,

и даже, наверное,

я.

Мы счастливые люди. У нас есть крыша над головой, на кухне еда, уютный свет монитора и доступ к интернету. Да, у каждого своя собственная боль, которую мы любим возвеличивать, доводя до ранга трагедии, но мы — счастливые люди. И мы пишем стихи. Стишки-мотыльки, неуклюжие создания с толстым брюшком опостылевших идей и недоразвитыми крыльями нового вдохновения, огромным числом облепившие стены храма сытой лиры. Мы не сражаемся за каждый глоток воздуха, жизни, земли и неба, пересохшей от боли глоткой сглатывая ком крика, нет, мы пьем чай, курим возле окна и рассуждаем о смысле бытия, цинично взвешиваем природу любви, лениво ковыряем теряющими чуткость пальцами аспекты своих слабеньких эмоций-мух, по привычке считая их слонами. Потому что своя рубашка всегда ближе к телу.

Когда у тебя на душе скребут кошки, вид чужого счастья особенно действует на нервы.

Стих начинается с комка в горле, чувства беды, тоски по дому, тоски по любви.