Осень, ныне злата —
Сердцу тёплые мгновения.
В расписных палатах,
Птицы греются под сенью.
Будто океан седин,
Небо надо мной бескрайне.
Вечностью застыв,
Нависает грозно, величаво.
Хочу найти тебя, осенний ангел мой…
В тени укрыться твоих нежных крыльев.
Надеть из счастья свитер, связанный тобой.
Согреться вместе у огня семейного камина,
Теплом любви, и светлых чувств волной...
Задержи дыхание и выдохни осень, а лето пусть живет в твоей душе, наполняя её теплом.
Уж осень на пороге золотая,
Дня через два вступает в полные права.
Погонит август живо со двора,
Дождями провожая, и запестрит листва,
Охристыми тонами зацветая.
Прорвут каскады облачных плотин
Напористые, бурные дожди,
А убаюканная в тихой дрёме жизнь,
Вновь сменит бок, и загрустит
Под монотонный гул колес машин.
Дорогою до боли мне знакомой,
В туманных улицах столицы
Глазами нищими прошу воды
У плачущего небосклона...
Но осень непреклонна.
Лишь белый снег вплетает
В крону умирающего клена
И в лица новые морщины!
Дни стали кислые, как щи, но…
Пальцы бегают по клавишам души,
И снова эта музыка в тиши…
Слышишь, как кружатся листья?
Ты в моей жизни, я в твоей жизни.
Дождик, как чечевица стучится
О подоконный карниз. Тюль шелестит,
Время спешит в нас раствориться.
Тонкою нитью, судьбы наши сплелись.
Кленовое сердце однажды сорвется с ветвей,
И пролетая над другими, что гниют среди корней,
Подхваченное вихрем бесконечных ярких дней,
Отыщет облачный дворец, влетев в его оконце.
Где по утрам одев осенний, золотой венец,
Давно ждет встречи с ним его родное солнце...
Не льется музыкой за ворот
Дождливо-ветренный ноктюрн,
Твой голос — что осипший город -
Неласков, сумрачен и дурн...
... А в памяти — даты и годы,
Событий осенняя рябь...
Задумалась даже природа,
Встречая ненастный октябрь.
А дождь все идет, хлопая меня мокрой рукой по плечу. Словно бы говорит с сарказмом: «Я с тобой, парень. Я всегда с тобой, чувствуешь это? Это твоя персональная осень, дружок». Осенью промозгло и сыро. Поэты пишут о золотой красавице, этакой слезливой рыжей лисице с алыми губами кленовых листьев и глубокими серыми глазами небес. Я плохой поэт, я вижу другое: когда начинаются дожди, наш мир просто ржавеет. Он скрипит старой пустой коляской, младенец из которой не повзрослел, а выпал на землю, в грязные лужи, покрытые бензиновой радугой. Закричал, захлебнулся, затих. И мы, животные, пьющие из этих луж, теперь носим его в себе. Он ворочается в груди, жаждет снова ожить и стать целым, он по-детски капризен, он плачет невпопад, смеется глупостям и ржавеет осенью. Но все же осень — это лишь двадцать недель до весны.
Cлайд с цитатой