Передо мною белые страницы.
О чем писать? — бессмысленно гадать.
Поэзия — монашка и блудница,
Великий грех и Божья благодать.
Природа обновится многократно
Под синей бесконечностью небес.
Алмазы ценятся за яркость и караты,
Поэзия — за глубину словес.
В чем тайна Слова? Где искать ответ?
В надмирных ли пространствах — сферах рая?
Пройдет еще сто тысяч долгих лет,
Но тайну слова смертный не познает.
Служенье слову — это тяжкий труд,
Но сладостны плоды ночных стараний.
В словах бессмертен каждый знак и звук.
И что написано — тому не изменяют.
Прекрасен старый парк в лучах рассвета,
В траве искрятся капельки росы -
Забытый образ, что в стихах поэта
Обрел черты нетленной красоты.
Здесь воздух свеж, безумно много света
В те ранние блаженные часы,
Когда рождается мелодия сонета,
И трели птиц, как серебро, чисты.
Не повторяй — душа твоя богата -
Того, что было сказано когда-то,
Но, может быть, поэзия сама -
Одна великолепная цитата.
Если долго сдержанные муки,
Накипев, под сердце подойдут,
Я пишу: рифмованные звуки
Нарушают мой обычный труд.
Всё ж они не хуже плоской прозы
И волнуют мягкие сердца,
Как внезапно хлынувшие слезы
С огорченного лица.
Мне подражать легко, мой стих расхожий,
Прямолинейный и почти прямой,
И не богат нюансами, и все же,
И вопреки всему он только мой.
Я ломаю строку, между тьмой разрываюсь и светом,
Мне вовек не избыть возвышающей душу мечты,
Что никто не дерзнёт прозываться поэтом,
Не постигнув величья дарованной нам красоты.
В голых рощах веял холод...
Ты светился меж сухих,
Мертвых листьев... Я был молод,
Я слагал свой первый стих -
И навек сроднился с чистой
Молодой моей душой
Влажно — свежий, водянистый,
Кисловатый запах твой!
Cлайд с цитатой