Борис Заходер

У Поэта

Шляпа улетела.

(И не диво: ветер в голове!)

Так взлетела, словно захотела

Воспарить в небесной синеве…

Догонять ее не стал Поэт -

Он с обидой закричал ей вслед:

— Ты куда, дуреха!?

Возвращайся!

Не спеши! Хотя бы попрощайся!

Так нельзя!

Ты слышишь или нет?

Я воскликнул: — Ты, наверно, спятил!

С кем ты тут беседуешь, приятель?

Ждешь, что шляпа шляпе даст ответ?

— Безусловно! — отвечал Поэт.

Отчего бы ей не говорить?

Говорить-то проще, чем парить!

— Так-то вот! -

Добавил он со злостью,

И в сердцах поддал беглянку тростью.

Он был прав,

Хоть в логике и слаб.

(Прав — насчет поэтов, а не шляп…)

Под частым разрывом

гремучих гранат…

Старинная песня…

Давно не слышна.

Как будто в могилу зарыта…

А жаль!

Пусть наивна она и смешна -

Но есть в ней строка

На все времена -

Как жаль,

Что не понята нами она,

Как жаль, что она позабыта!

«Мы сами копали могилу себе».

Вот вещее слово о нашей судьбе.

Всё сказано -

Просто и прямо.

Куда там

Стишкам Нострадама!

Так просто!

Ну, просто Нельзя не понять!

Но мы, как ни странно, сумели…

Боюсь, уже поздно её объяснять -

Боюсь, мы сегодня у цели:

«Мы сами копали могилу свою -

Пред нею стоим мы на самом краю»,

Но кто эти «Мы»?

Наш несчастный народ?

А может быть,

Весь человеческий род?..

На море и на суше

Везде одно и то же:

Охотно бьём баклуши

И строим рожи…

В Житейском Море

Очутились разом.

ОНО с Алмазом.

И что ж?

Алмаз пошел на дно,

А сверху плавает

ОНО.

Пусть собственный тебе подскажет разум,

Чем лучше быть -

ОНОМ — или Алмазом.