Черноплодной тоской всё полней наливается сад.
О точёные острые звёзды боясь уколоться,
Низко робкий туман мимо дома ползёт наугад.
Словно хищник в норе, темнота, ты таишься в колодце,
Ждёшь момент для броска, хочешь в душу нырнуть, чтоб рассвет,
Что наступит вот-вот, до тебя не добрался вовеки.
Ты права: на земле столь глубокого омута нет,
Где б так было темно, как бывает темно в человеке.
Давным-давно... люди были окутаны тьмой. Поэтому мы, создания тьмы, всегда жили бок о бок с людьми... Но люди не способны жить красиво. Рано или поздно их истинная уродливая сущность берет верх в их жалких душонках. Сотни и сотни лет, раз за разом они предавали тех, кто доверял им и любил их.
Как молодой, влекомый жарким светом,
Росток взлетает, зёрнышко дробя -
Так, в небо потянувшись за ответом,
И ты однажды выйдешь из себя.
И, обернувшись, вдруг увидишь ясно:
Не так уж мир был холоден и мал,
Тепло ты мог бы черпать ежечасно,
Когда б искал, а не безвольно ждал.
Людей так легко повернуть к Свету или Тьме, но наиболее всего они счастливы, когда им позволяют быть самими собой.
Не с того ли начинается погружение во тьму, что приходится сказать одну большую ложь близкому человеку?
Над миром зреет тишина
И звёздами щекочется.
Ночь ожидания полна,
И спать совсем не хочется.
Доверься этой тишине,
Мерцающим горошинам.
Ведь что-то ждёт на самом дне
Хорошее-хорошее.
Весна так чувственна. Прикосновенье ветра
Томит листву, и грешная дрожит.
Не выдержит? И этой самой ночью...
Пахучая испарина ползет
И обволакивает. Мягко
Колышутся и ветви клена,
И чьи-то волосы, и чей-то взгляд.
Все — обреченное. И я обречена
Под кожу втягивать прохладную звезду,
И душный пот земли, и желтый мир заката..
Но по железу ерзнула пила,
И кислое осело на зубах.
Пора. Я готов начать.
Неважно, с чего. Открыть
рот. Я могу молчать.
Но лучше мне говорить.
О чем? О днях. о ночах.
Или же — ничего.
Или же о вещах.
О вещах, а не о
людях. Они умрут.
Все. Я тоже умру.
Это бесплодный труд.
Как писать на ветру.
Cлайд с цитатой