... Литература — это любовь к людям.
Мои книги, моё солнце – что мне ещё нужно?
... Литература — это любовь к людям.
Один умный латыш, которого я знавал в 19 году в Москве, сказал мне однажды, что беспричинная задумчивость, иногда обволакивающая меня, признак того, что я кончу в сумасшедшем доме.
... однако, сдавалось, что, вместе с пылью книг, на нем осел налет чего-то отдаленно человеческого.
Скорбно закивал и опять сплюнул. Всегда удивляюсь тому, сколько слюны у простого народа.
Прощай же, книга! Для видений — отсрочки смертной тоже нет. С колен поднимется Евгений, — но удаляется поэт. И все же слух не может сразу расстаться с музыкой, рассказу дать замереть... судьба сама еще звенит, — и для ума внимательного нет границы — там, где поставил точку я: продленный призрак бытия синеет за чертой страницы, как завтрашние облака, и не кончается строка.
Я был совершенно пуст, как прозрачный сосуд, ожидающий неизвестного, но неизбежного содержания.