А потом он ушёл. Бросил. Словно прочёл книгу и вернул в библиотеку...
Встреча с прошлым не состоялась...
А потом он ушёл. Бросил. Словно прочёл книгу и вернул в библиотеку...
Удивительно, как один человек мог разукрасить чёрно-белую картину, а потом, уходя, забрать все цвета.
... Хотелось просто молчать и бродить. Иногда запрокинуть голову и всматриваться в небо в поисках её. Ведь она точно была одной из них, из ярких, но таких далёких, уже далёких...
Сожги мой крик в тишине.
Забудь мой образ, прошу...
Я не хочу быть как все
Забудь меня, я ухожу.
Скажите ей, что я ушёл,
И что не смог её дождаться.
Лишь октября зажёг костёр,
Чтобы хоть как-то попрощаться.
Я одна живу отлично,
Все нормально в жизни личной,
И почти что не жалею,
Что не я твоя жена.
У меня свои заботы,
Плачу только по субботам.
И еще по воскресеньям.
И еще, когда одна.
— Я ухожу...
И оборвалась перетянутая струна. Сердце испуганно сжалось до маленького, трепещущего в последнем вдохе птенца — и вдруг забилось ровно, спокойно, словно надежный, отлаженный механизм. Как еще оно может стучать тогда, когда должно бы разорваться?