страх

— Нельзя повернуть время вспять.

— Со всем к вам уважением, я не могу забыть об этом, как вы.

— Ломан, у меня бывало также и были законные убийства, но убийства — все равно убийства.

— Это другое, вы белый коп. В среднем, сколько белых вы сажаете?

— Не знаю, не считал.

— Людей моего цвета, мы ловим в восемь раз чаще, чем людей вашего.

— Насколько я помню, мы ловим преступников, а не карандаши.

— Сэр, если вы достанете из коробки карандаш любого цвета — это ожидаемо. Если я достану черный, то я крыса, я продался. Это мой район. Им кажется, что я решил играть против своих.

— Ломан, теперь мы для тебя свои. Что касается тебя — касается всех нас. А если черный парень косо на тебя глянет, когда ты его арестовываешь — какая разница?

— Это я переживу. Я не могу видеть ребят, которые кидаются в рассыпную в страхе, что полицейский их застрелит. Их так приучили. Нет, кто-то должен им доказать, что хороший коп не исключение из правил.

Жарой меня не напугать — я солнца и моря частица.

Когда люди боятся, они делают ошибки.

Я снова нахожусь на грани. Хожу по тонкому лезвию бритвы. Не первый раз, знаю. Скажешь, вошло в привычку? Возможно. Только сейчас все иначе. Раньше, что-то останавливало, держало. Да и это чувство, когда ты, полный решимости, берешь что-то острое в руки, а они предательски трясутся… Но я не боюсь, уже не боюсь.