На медленном завьюженном рассвете
Иль на исходе пасмурного дня,
Ошибки, как уродливые дети,
С немым укором смотрят на меня.
Они — мои. И некуда мне деться
От их суровых и печальных глаз.
Они стучатся кулачками в сердце:
— Мудрее будь.
— Не забывай о нас!
— Невольно боль мы причинили людям
И повторяться больше — не хотим!
... Меня ошибки милуют и судят.
И я за это благодарна им...