Рассказ почти очень хороший, нечто вроде подшедевра.
книги, литература
Как много людей, которые по прочтении иной хорошей книги открывали новую эру своей жизни!
Тринадцатый скучал по настоящим книгам. С обложками, страницами и стежками переплётов. Было в них что-то тёплое и живое, чего не найдёшь ни в одном электронном шрифте в мире, словно крохотная частичка души её создателей, вложенная в труд, обрела самостоятельность и живёт теперь своей жизнью. Неважно, что ты держишь в руках, небольшой томик или огромный фолиант, книга подчас подобна молчаливому собеседнику, способному рассказать многое, будто маленький верный друг, в компании с которым ты уже не чувствуешь себя одиноким. Никакой файл не способен заменить такое.
Затаённое дыхание прошедших лет доносится с каждой полки. Участники. Дети и родители целых эпох. Книги. Каждая из них хранит Знание. Да, не всегда нужное. Не всегда истинно верное. Очень часто — вредное. Но ведь текст тем и хорош, что каждый читатель видит в нём что-то своё... Пусть поймёт превратно или вообще не поймёт, но... В это можно не верить. Над этим можно смеяться. Это можно презирать. Смейтесь! Но я знаю совершенно точно: ни одно прочитанное слово никогда не исчезает из памяти. Рано или поздно оно прорастает откровением или легкой улыбкой: вы даже не вспомните, где прочли всплывшую в океане памяти фразу, но она окажется именно той, которая так необходима в этот момент... Необходима не для того, чтобы понять основы мироздания, а чтобы добавить восприятию мира чуть-чуть остроты...
— Что ты делаешь?
— Читаю мир.
— Его нельзя прочитать!
— Можно. Просто не все знают, как выглядят буквы.
— А какая у тебя книжка любимая?
— «Капитанская дочка». Там начало хорошее: «Береги честь смолоду»!
Вообще-то говоря, мы знаем жизнь только из литературы.
Конечно, за исключением тех, кто литературы не знает.
Книги дарят людям счастье, становятся укрытием от реальности. Книги – лучшие друзья большинства женщин, а не бриллианты. Когда нам недостаёт любви, мы берёмся за любовный роман. Когда хотим забыться, погружаемся в увлекательный детектив…
В зеркалах отражаются тени,
Смутны образы лунных ночей.
Равнодушны зеркальные стены
В ярких бликах горящих свечей.
Ускользают мгновения жизни,
Бытие обращается в прах.
Все былое останется в книгах,
Отразится в ночных зеркалах.
Словно Цербер, хранит Зазеркалье
Отголоски прошедших веков.
Миражом ускользнет от сознанья
Маскарад ослепительных снов.
Литература — это, в конце концов, книга, а не дикция, и выполнять её прилюдно так же странно, как и читать без рояля музыкальные произведения.
- « первая
- ‹ предыдущая
- …
- 220
- 221
- 222
- 223
- 224
- 225
- 226
- 227
- 228
- следующая ›
- последняя »