книги, литература

Рассказ почти очень хороший, нечто вроде подшедевра.

Как много людей, которые по прочтении иной хорошей книги открывали новую эру своей жизни!

Тринадцатый скучал по настоящим книгам. С обложками, страницами и стежками переплётов. Было в них что-то тёплое и живое, чего не найдёшь ни в одном электронном шрифте в мире, словно крохотная частичка души её создателей, вложенная в труд, обрела самостоятельность и живёт теперь своей жизнью. Неважно, что ты держишь в руках, небольшой томик или огромный фолиант, книга подчас подобна молчаливому собеседнику, способному рассказать многое, будто маленький верный друг, в компании с которым ты уже не чувствуешь себя одиноким. Никакой файл не способен заменить такое.

Затаённое дыхание прошедших лет доносится с каждой полки. Участники. Дети и родители целых эпох. Книги. Каждая из них хранит Знание. Да, не всегда нужное. Не всегда истинно верное. Очень часто — вредное. Но ведь текст тем и хорош, что каждый читатель видит в нём что-то своё... Пусть поймёт превратно или вообще не поймёт, но... В это можно не верить. Над этим можно смеяться. Это можно презирать. Смейтесь! Но я знаю совершенно точно: ни одно прочитанное слово никогда не исчезает из памяти. Рано или поздно оно прорастает откровением или легкой улыбкой: вы даже не вспомните, где прочли всплывшую в океане памяти фразу, но она окажется именно той, которая так необходима в этот момент... Необходима не для того, чтобы понять основы мироздания, а чтобы добавить восприятию мира чуть-чуть остроты...

— Что ты делаешь?

— Читаю мир.

— Его нельзя прочитать!

— Можно. Просто не все знают, как выглядят буквы.

— А какая у тебя книжка любимая?

— «Капитанская дочка». Там начало хорошее: «Береги честь смолоду»!

Вообще-то говоря, мы знаем жизнь только из литературы.

Конечно, за исключением тех, кто литературы не знает.

Книги дарят людям счастье, становятся укрытием от реальности. Книги – лучшие друзья большинства женщин, а не бриллианты. Когда нам недостаёт любви, мы берёмся за любовный роман. Когда хотим забыться, погружаемся в увлекательный детектив…

В зеркалах отражаются тени,

Смутны образы лунных ночей.

Равнодушны зеркальные стены

В ярких бликах горящих свечей.

Ускользают мгновения жизни,

Бытие обращается в прах.

Все былое останется в книгах,

Отразится в ночных зеркалах.

Словно Цербер, хранит Зазеркалье

Отголоски прошедших веков.

Миражом ускользнет от сознанья

Маскарад ослепительных снов.

Литература — это, в конце концов, книга, а не дикция, и выполнять её прилюдно так же странно, как и читать без рояля музыкальные произведения.