Сэм Винчестер

Извиниться может и тот, кто прав. Иногда просто нужно сказать «прости».

— Скажешь что-нибудь?

— Я... что сказать?

— Ну да... Спасибо. Мы говорим спасибо. Говорим, что они там, где нет грусти, боли, что они в лучшем мире. Мы говорим «прощай».

— Прощай, Кас... Прощай, Келли. Прощай, Кроули. Прощай, мама.

— По легенде Мордехай охотится лишь на девчонок.

— Верно.

— Да, логично, конечно, что он бросился на тебя, но на меня...

— Остряк!

— То, что эти трюкачи сегодня надрали мне зад... было вроде терапии.

— Ты посмотрел в лицо своему страху.

— Именно. Да что вообще клоуны могут теперь мне сделать?

— Долбаные копы.

— Они просто делают свою работу, Дин.

— Нет, они делают нашу работу, только ничего в ней не смыслят, отморозки.

— Вот я никак не въеду насчёт Бога.

— О чём ты говоришь?

— Если его нет, тогда ясно, почему с хорошими людьми случаются плохие вещи. Всё есть как есть. Нет ни причин, ни объяснений... Есть лишь ужасное, непредсказуемое зло. Это я понимаю. Это мне доступно. Но если он существует, что вообще с ним такое? В какой дыре он прячется, когда порядочных людей рвут в лоскуты? Как он может жить с этим? Почему он не помогает?

— Сэм сейчас не может говорить, он делает эпиляцию… во всех местах. Вы можете оставить сообщение…

— Чувак, положи мой телефон! Дин! Прекрати!..

— Я выверну тебя наизнанку. Понял меня?

— Столько гнева... юный Скайуокер. На кого ты злишься? На меня? Или на отражение в зеркале?