Билли Уоррен

— Как я понимаю, у тебя новый роман.

— Роман? У меня? В моём возрасте?! Боже сохрани, у меня любовник!

— Писатель, кажется...

— Нет, нет, журналист из «Вашингтон Пост». Ему 54, у него проблемы с сердцем, астма, склонность к алкоголизму, а ещё у него самая светлая голова в этой стране, после меня, конечно.

— Я впервые в жизни вижу, как ты нервничаешь.

— Ой, оставь, пожалуйста, я нервничала однажды в жизни в нашу первую брачную ночь... и то это было после секса.

— Я встречаюсь с очень трогательной девушкой...

— И за какое место она тебя трогает?

— А знаешь, о чем мечтаю я? О внучке. С дочкой у меня, похоже, вышла полная задница.

— Да, пожалуй, никто кроме тебя не может так точно выразить свои сентиментальные чувства...

— Ты ведь вряд ли согласился бы провести свой летний отпуск в Нью-Йорке, если бы я тебя туда пригласила.

— Нет, ну только если все остальные оттуда уедут.

— У нас, конечно, был минимальный шанс на счастье... но что касается секса, мне кажется, он никогда не был камнем преткновения!

— Да-да. Но и чудом архитектуры его тоже не назовёшь!

— Ты всегда боялась того, что может тебе понравиться. Счастье — это же так банально...

— Нет, банальна только эта фраза.