— Как я понимаю, у тебя новый роман.
— Роман? У меня? В моём возрасте?! Боже сохрани, у меня любовник!
— Писатель, кажется...
— Нет, нет, журналист из «Вашингтон Пост». Ему 54, у него проблемы с сердцем, астма, склонность к алкоголизму, а ещё у него самая светлая голова в этой стране, после меня, конечно.
— У нас, конечно, был минимальный шанс на счастье... но что касается секса, мне кажется, он никогда не был камнем преткновения!
— Да-да. Но и чудом архитектуры его тоже не назовёшь!
— А знаешь, о чем мечтаю я? О внучке. С дочкой у меня, похоже, вышла полная задница.
— Да, пожалуй, никто кроме тебя не может так точно выразить свои сентиментальные чувства...
— Я впервые в жизни вижу, как ты нервничаешь.
— Ой, оставь, пожалуйста, я нервничала однажды в жизни в нашу первую брачную ночь... и то это было после секса.
— Я встречаюсь с очень трогательной девушкой...
— И за какое место она тебя трогает?
— Ты всегда боялась того, что может тебе понравиться. Счастье — это же так банально...
— Нет, банальна только эта фраза.
— У меня совершенно очевидный горб с левой стороны. За это платье заплачено две тысячи долларов, а я выгляжу в нём как Ричард III!
— А разве это не твой собственный горб?
— Мне не до шуток!
— Да нет никаких горбов! В данный момент я не различаю никаких горбов!
— Да что же ты не видишь эти нагромождения?
— А ты убеждена, что вытащила всю обёрточную бумагу?
— Я завидую тебе, Сидней. Ты талантливее, чем я. Во всём. Ты готовишь лучше, чем я... Ты одеваешься лучше, чем я.
— Скажи проще: я лучше, чем ты!
— Вы что-то ищете тут?
— Всего лишь сказочные минуты повседневной жизни.
— О, вот как. Тогда поищите их в другом месте, мы с моей дамой пытаемся танцевать.
— Это вы пытаетесь, а у дамы прекрасно получается. Простите, капитан, дерзкая шутка в ваш адрес. И не последняя, надеюсь.
Cлайд с цитатой