Стрела времени, или Природа преступления

Юмор, в конце концов, помогает удержаться на ногах, даже когда на голову валится хрен знает что.

Жизнь, вообще говоря, не малина. Тут и перепады, и топтание на месте. Где-то найдёшь, где-то потеряешь. В среднем все уравнивается.

Вечно идя куда-то, не разбирая дороги, люди перемещаются по каким-то заранее расписанным местам, вооруженные ложью. Всегда ждут, когда попадут туда, откуда только что вернулись, или сожалеют о вещах, которых еще не совершили.

Я всё жду, что в мире появится осмысленность. Но она не появляется. И не появится. Никогда.

Вот он, подобный бою часов. Голый женский взгляд.

Мне кажется, нужно обладать большим мужеством или чем-то еще, чтобы вторгаться в других, внутрь других людей. Мы все думаем, что люди вокруг живут в крепостях, в цитаделях, за крепостными рвами, за отвесными стенами, утыканными шипами и битым стеклом. Но на самом деле мы живём в куда более чахлых сооружениях. Выясняется, что мы все – времянки. Или даже нет, можно просто просунуть голову в палатку и потом залезть. Если дадут добро.

У мертвых тел есть свой, мертвый язык. Он ничего не говорит.

На мой взгляд, работа — восьмичасовой приступ паники.

Не ищите жестокости в старых и немощных. У жестокости ясные глазки и розовый язычок…