Хосе Марти

Вот грудь моя, женщина, — бей!

Пощадить её ты б не могла.

Быть бы пошире ей,

Чтоб и рана больше была!

Хитрец, в груди этой странной

Особенность знаю я:

Чем глубже зияет рана,

Тем лучше песня моя.

Хотят, о скорбь моя, чтоб я совлёк

С тебя покров природной красоты,

Чтобы подстриг я чувства, как кусты,

И плакал только в кружевной платок.

Душа не делит сцену и кулисы,

Румянами не скрашивает грусть

И, падая, не помнит о прическе.

Страдание есть результат несоответствия между желаемым и достигнутым.

Земля подобна цирку в Древнем Риме.

У каждой колыбели на стене

Невидимый доспех ждет человека.

Пороки там сверкают, как кинжалы,

И ранят тех, кто в руки их возьмет.

И, как стальные чистые щиты,

Блистают добродетели. Арена,

Огромная арена наша жизнь,

А люди — гладиаторы-рабы.

И те народы и цари, что выше,

Могущественней нас, взирают молча

На смертный бой, который мы ведем.

Они глядят на нас. Тому, кто в схватке

Опустят щит и в сторону отбросит

Иль о пощаде взмолится и грудь

Трусливую и рабскую подставит

Услужливо под вражеский клинок,

Тому неумолимые весталки

С высоких каменных своих скамей

Объявят приговор: «Pollice verso!»

И нож вонзится в грудь до рукоятки

И слабого бойца прибьет к арене.

Родина — это алтарь, а не пьедестал.

Самая трудная профессия — быть человеком.

Самая трудная профессия — быть человеком.

Человеку требуется страдать. Тот, у кого нет настоящих горестей, создает их сам. Беды очищают и готовят его.