Ирония судьбы, или С лёгким паром!

— Куда ты? Куда ты идёшь? Простудишься!

— Оставьте меня.

— Не уходите. Я прошу вас, не уходите, останьтесь. На улице мороз!

— Уберите руки! Может быть, я хочу... простудиться и умереть.

— Когда люди поют?

— Поют? Когда-когда… на демонстрациях.

— Так, ещё.

— Ну, я не знаю… в опере поют. Когда выпьют — поют.

Я мечтал об этом всю свою сознательную жизнь.

Когда делают предложение одной женщине, то не вспоминают про другую.

— Мне 36 лет, между прочим.

— Это бестактно с твоей стороны напоминать мне о моем возрасте.

— ... Вы не слишком-то вежливы.

— Это правда. Я сам себя не узнаю, что-то наглею на глазах... Вообще, меня всю жизнь все считали стеснительным. Мама говорит, что на мне ездят все кому не лень, а друзья тюфяком прозвали.

— По-моему, они вам льстили.

— Нет. Я сам о себе был такого же мнения.

— Вы явно скромничали...

— А теперь я чувствую... что я становлюсь каким-то другим человеком.

— Более наглым?

— Нет, смелым.

— Более бесцеремонным?

— Решительным.

— Более развязным?

— Не угадываете. Я чувствую, что... на все способен. Просто какая-то сила, может быть, дремала, а теперь пробуждается? Может, это от того, что мы с вами встретились? Благодаря вам.

— Вы соображаете, что говорите? Что я из вас сделала хама.

Поете вы действительно прекрасно, а вот готовить вы не умеете.

Да, я хирург. Мне часто приходится делать людям больно, чтобы потом им жилось хорошо.