Жюль Сюпервьель

Дворник у сточной канавы сгребает опавшие листья

И возводит из них внушительный холм братской могилы,

Где покоятся листья со всех платанов,

Аккуратно расставленных по небу.

В шуршанье метлы сквозит необъятность пространства,

И душа пытается подражать эху.

Шаги всё дальше, дальше от меня,

Их стук стихает где-то в дебрях Леса...

Кричать не имеет смысла,

Всё равно ничего не слышно,

Кроме жалоб Земли.

Она ощупывает вдали,

За миллион лье отсюда,

Свои реки, горы, снега

И следит, чтоб огонь не погас,

На котором варится будущее,

Дожидаясь, когда пробьет его час.