Прошло так много лет... Сколько? Война размыла воспоминания.
Чёртовы мысли! Никогда не приходят в голову, когда это действительно нужно.
Прошло так много лет... Сколько? Война размыла воспоминания.
«Слышать не хочу о шансах» — повторил он себе. Шансы только сбивали его с толку. Он предпочитал прислушиваться к чутью.
Вот, что значит быть героем: не складывать оружие, даже после худшего из предательств. Никогда не знаешь, кому можно доверять.
— Крамли?
— Что?
— Я люблю тебя.
— Такая любовь в рай не приведет.
— Нет, — согласился я, — зато проведет сквозь тьму.
Сколько раз я говорила ему, дорогой мой, тебе бы стоило создавать воспоминания, а не заниматься сутками работой, однако он меня совершенно не слушает.
Отпуск… как много в этом звуке для сердца русского слилось, как много в нем отозвалось. И ведь правда, друзья мои, разве может какой-нибудь немец, англичанин или японец несколько дней в году отрываться так, чтобы потом приходить в себя одиннадцать месяцев? Кто из нас с вами не пил водку под палящим солнцем Египта или не просил турецких аниматоров спеть «Подмосковные вечера» душной антальской ночью? А рыцарские турниры на родине корриды, где мы дружно вопим: «Шайбу, шайбу»? А несчастные католические священники в Ватикане, которые лихорадочно начинают молиться, когда мы, дыхнув на них перегаром, нетрезвым голосом требуем подвести нас к иконе «Неупиваемая чаша»? А бедные жители Канарских островов, которых, как дятлы, долбим: «Где у вас тут канарейки гнездятся?» Что, нахлынули воспоминаньица? Потянуло на отдых?