Каждый раз с утра бросаю, вечером опять.
Утром думай. Днем действуй. Вечером ешь. Ночью спи.
Каждый раз с утра бросаю, вечером опять.
Утром этот город такой простой,
Ворочается в постели, без привычного грима.
Я сегодня почти святой,
Глянь на мой нимб из сигаретного дыма.
Вчера вечером он думал, что все-таки шанс у него есть. Вчера вечером было возможно все. Беда «вчерашнего вечера» состоит в том, что за ним всегда следует «сегодняшнее утро».
В сон мне — жёлтые огни,
И хриплю во сне я:
— Повремени, повремени,-
Утро мудренее!
Но и утром всё не так,
Нет того веселья:
Или куришь натощак,
Или пьёшь с похмелья.
Маемся, ломаемся, никак не наиграемся,
Как будто есть три жизни про запас.
Маемся, ломаемся, за прошлое цепляемся,
А завтра начинается сейчас,
И с нами и без нас.
То, что завтра будет новый день, может звучать утешением, мой дорогой, только для дураков. Для приверженцев здорового образа жизни, но не для серьезных людей. Не для тех, кто курит, пьет и бодрствует по ночам. Бодрствует вопреки общему убеждению, что ждать все равно нечего. Может и нечего. Но это не повод не бодрствовать. Люди с мелкой душонкой...
Вечера могут быть невероятными, ночи — незабываемыми, и всё равно после них настает самое обычное утро.