А над Камчаткой погода не очень, опять туман
И по прогнозам погоды на завтра дожди.
Спит себе тихо укрывшись под волнами океан.
Слышишь моряк, ты его не буди, не буди.
Чтобы так жить, нужно мечтать.
Чтоб любить, нужно отдать.
Якоря, якоря нашей судьбы...
Чтобы так жить, верить и ждать,
И простить, чтобы понять
Якоря, якоря нашей любви.
О тебе волны бьются о берег в шторм, корабли, те что первый раз в рейсе, глотают и каются.
О тебе птичьи стаи пронзают высь, улетают на юг, а весною опять возвращаются.
Мы разбиваем сердца о берег любви,
Мы падаем вниз и нас не найти.
Мы уходим одни по морю любви,
Мы одиноки как корабли.
Только благодаря морю я понял, как важна любовь, даже если она даётся ценою смерти. Когда ты заперт в железном корыте, море вокруг походит на женщину. Штиль, шторм, непостоянство и, конечно, красивая морская грудь, отражающая закатные лучи... В то время как стихия вокруг напоминает нам женщину, реальная женщина из плоти и крови от нас всегда далеко...
море, мое жестокое море,
зачем ты играешь с его кораблем?
он причинил мне так много горя,
но пообещай мне, что он не умрёт.
— Знаете, — сказал я, — когда бываешь влюблён и всё получается тебе наперекор, страдаешь ужасно и кажется, что пережить это невозможно. Но море — великий целитель, скоро сами узнаете.
— Это как же понимать? — улыбнулась она.
— А вот как: любовь не выносит качки, от морских переездов она хиреет. Когда между вами и Ларри ляжет Атлантический океан, вы сами убедитесь, как мало осталось от той боли, что раньше казалась нестерпимой.
Мы брошены камнем вниз,
Летели на встречу той доброй печали,
И каждый гнул свой каприз,
А поезда мимо нас проезжали,
Айда до Сочи, стоим в тамбуре.
Тянем сладкий дым, пару минут я привыкаю
Быть с тобой нежным, но надо ли?
Ведь я останусь навсегда тут!
Я в юности всегда думал: что это поэты вечно любовь с морем сравнивают? А потом понял: а ведь верно, очень похоже. Только первая, юная любовь — она как море бурное, штормовое, вроде «Девятого вала» Айвазовского. Всё бушует, всё бурлит, тебя туда-сюда как на волнах швыряет, кажется, что и жив-то не останешься. А зрелая любовь совсем другая. Как штиль. Ночь, лунная дорожка на воде, волны тихонько плещутся, точно ласковую песню поют. А ты смотришь вокруг и недоумеваешь: «Красота-то какая, Господи! И тишь, и благость… И как я раньше вообще мог жить-то вообще без этого?»
Почему я не вижу здесь кораблей
С парусами из дальних, из южных морей?
Почему здесь нет ветра, не слышен прибой?
Я хотел бы уехать и быть просто с тобой.
Вся музыка кроется в пальцах худых пианиста.
Все карты вёсен — северные моря.
Но я единственная, кто за тебя может выстоять,
Стать целым морем, не так, как у многих «пристанью».
Морем, в чьё тело вонзаются якоря.
Зима бинтовала снегами людские вывихи.
Теперь никому нет дела до глупых дат.
Я отпускаю тебя понемножку на каждом выдохе,
Но каждым вдохом беру назад.
За эту любовь мне воздастся болью в твоих глазах.
Cлайд с цитатой