На разных все фронтах, но одну землю топчем.
Мы отличаемся, но небо остается общим.
На разных все фронтах, но одну землю топчем.
Мы отличаемся, но небо остается общим.
Бывают схватки боли у земли,
Когда ей пучит изнутри утробу,
Тогда бедняжку корчит и трясет
И валятся дома и колокольни.
Я — это стержень, несущая опора для мира,
Моя смерть — это блеф, что круто разрекламирован.
Тело в мясо, вражий запас патронов иссяк,
Но я продолжусь во всем, к чему притронулся.
О, сколько слез, горячих и горючих!
Земля моя, скажи мне, что с тобой?
Ты часто горе видела людское,
Ты миллионы лет цвела для нас,
Но испытала ль ты хотя бы раз
Такой позор и варварство такое?
... а можно испортить Солнце? Мы способны расфигачить на Земле что угодно. Можем мы, если захотим, уничтожить Солнце?
— Мы продолжаем упрямо верить в то, что Земля принадлежит нам.
— Не только нам, нет. Но она — наш дом.
Все деньги мира не нужны, встанут на краю,
Если не следует родной улыбки в ответ на твою.
Дорога это не камни и пыль, это лица людей, которых он встретил.
Это не карта и трасса, и даже не вес одного рюкзака,
Это былины, рассказы и слово «любовь» на полутораста языках.