Недели рвут на куски под тишину телефона.
Кто к чертям, скажите, выдумал эту весну?
Мне надо просто расслабиться, просто побыть одному...
Недели рвут на куски под тишину телефона.
Кто к чертям, скажите, выдумал эту весну?
Мне надо просто расслабиться, просто побыть одному...
Всё вышло из-под контроля и снова катится вниз,
Пара бутылок портвейна я пускаюсь в круиз.
Отлив лениво ткёт по дну
Узоры пенных кружев...
Мы пригласили тишину
На наш прощальный ужин.
Существует, как заметил однажды Толстяк Чарли, множество видов тишины.
У могил своя тишина.
У космоса — своя.
У горных вершин — своя.
Есть тишина охоты. Это тишина выслеживания. В такой тишине нечто мягко ступает на когтистых лапах, а под пушистой шкурой перекатываются стальные мускулы. Нечто цвета теней в высокой траве. Нечто, готовое позаботиться, чтобы ты не услышал ничего, что оно не пожелало бы выдать.
У каждого, будь он психически больным, маньяком или нормальным человеком, есть своя собственная индивидуальная тишина.