Смешно искать на белом свете рай,
Придумывать — тем более...
Смешно искать на белом свете рай,
Придумывать — тем более...
Я правды не хотел и не искал,
Довольствуясь тогда лишь тем, что есть,
И женский гений или идеал
Придумывал и верил, что он есть.
Если человек думает, что его жизнь кого-то интересует, кроме него самого, он заблуждается (даже близким мы нужны какими-то, в каком-то своём качестве, а вовсе не сами по себе – не надо питать иллюзий). Но дважды заблуждается тот, кто не осознаёт, что его жизнь нужна ему самому.
— Как насчет «этих»? Они исчезли?
— Нет, не исчезли. И вряд ли исчезнут. Но я научился не замечать их и они, видимо, решили плюнуть... Не так ли со всеми нашими грезами и кошмарами? Если их не подкармливать — они тают.
— Но они ведь преследуют тебя.
— Они — мое прошлое. Прошлое преследует всех.
Тебе кажется, ты прекрасно разбираешься, что справедливо, а что нет. Нам всем так кажется.
Слишком долго существовал я вне всякой связи с внешним миром; именно этим, видимо, следует объяснить странную иллюзию, что достаточно мне очертя голову кинуться в этот самый внешний мир, и всё сразу станет возможным и доступным.
Оболочка порой обманчива,
Удивительно неточна.
Пусть и с виду весьма заманчива,
Но внутри – безнадёжно пуста.
И глаза поднебесно светлые,
Излучающие чистоту
Совершенно не соответствуют
Тем словам, что живут во рту.
И многоголосым
Весь мир вольётся в миг, что лишь со мной
Случайно поделился вдохновеньем,
И я иду как будто по меже
Меж прошлым и грядущим...
Тихим пеньем
Природа отзывается в душе.