— Помнишь, что ты сказала на встрече?
— Конкретнее.
— Ты сказала, что ты ничего не хочешь, что тебе ничего не нравится и что тебе скучно. Ты это серьезно?
— Не знаю.
— Ты не понимаешь врешь ты или нет?
— Не совсем.
— Ты ничего не чувствуешь?
— Я чувствую когда я с тобой. Знаешь, я ведь не с ними... когда я с ними.
Я редко бываю искренней. Даже не понимаю в этом смысла, но кое-кто сказал мне, что это важно. Так что я начну. Почти все время, каждый день внутри меня... пусто. Ничего не чувствую. Это так скучно. Я просыпаю и думаю: «Снова? Серьезно? Я снова должна это делать?». И я искренне не понимаю, почему другие не кричат от этой скуки? Почему? Я пытаюсь найти то, что заставит меня чувствовать. Но ничего не меняется. Чтобы я не делала, я ничего не чувствую. Я причиняю себе боль, но мне не больно. Я покупаю что хочу, но не хочу этого. Делаю что мне нравится, но мне не нравится. Мне так скучно.
— У меня есть твое дело.
— И что пишут?
— Почему кастрация? Что он с тобой сделал?
— Ладно. Но можно выяснить кое-что до того как я расскажу? Этот свитер соединен с рубашкой? Или они по отдельности?
Зачем ты делаешь больно тем, кто тебя любит? Они ведь беззащитны из-за любви к тебе.
Светло и тишина... Не причиняя боль,
Ты снова для меня опять играешь ту же роль.
Антракт давно застыл и зритель мой ушёл.
Мечта не будет целью, но теперь какой в ней толк?
Я могу скучать по тебе словами, фразами и целыми городами. Порой о тебе говорят люди, чужие совсем люди, вывески и пару реклам...
Я могу скучать по тебе сутками, царапаться кошками и растворяться в ночных витрах. Обнимать тебя страницами, снами и удерживать на волоске.
Я хожу по улицам волком, стараюсь выследить «нашести» запах.
Бесполезный рефлекс приютился,
Как и то, что ты не со мной.
Как много значило всё это для меня.
Как воздуха глоток для тонущего в море.
Я говорю тебе спасибо за тебя
И за меня...
И за то, что были мы с тобою...
Cлайд с цитатой