Ольга Фокина

Я в стихах, конечно, первоклассница,

Трудно мне писать самостоятельно:

Вдохновенье вспыхнет – и угаснет,

Прошипев на сырость прилагательных,

Не идут глаголы тонконогие,

В неопределенности наречия,

И боюсь, споткнусь на первом слоге я

По дороге в души человечьи.

... В небе звёзд – до головокружения!

Тут тебе и боги, и медведицы...

Смущено мое воображение:

Почему не греют, если светятся?

Хорошо мерцать, но греть – прекрасней!

Мне не надо высоты спасающей,

Звёздочка – красиво... но куда с ней?

Стать бы солнцем – греющим, сверкающим!

Другие цитаты по теме

All girls should have a poem

written for them even if

we have to turn this God-damn world

upside down to do it.

Стихотворная книга это мёртвая осень;

стихи — это чёрные листья

на белой земле,

а читающий голос дуновение ветра:

он стихи погружает

в грудь людей, как в пространство.

Поэт — это дерево

с плодами печали:

оно плачет над тем, что любит,

а листья увяли.

Как бы я тогда сказал ей,

В золотистом том окрасе

Умирающего солнца,

Тяжелеющего солнца,

Да беременного солнца

Красотой.

Как бы я тогда сказал ей

Что, пожалуй,

Дальше жить уже не стоит,

Оттого что мне священна

Эта родинка на веке,

И я верю, что не будет

Совершенней

больше

Тел.

Какая странная судьба,

Которой вряд ли ты храним:

Волк прорастает сквозь тебя,

Ты поспеваешь ли за ним?

Какие долгие пути!

Но к ним не лапы ты готовь:

Твои пути, как ни крути,

Все упираются в любовь.

В петлею скрученных мирах

Своей судьбе не прекословь.

Чуть дрогнешь — верх одержит страх,

О страх расколется любовь.

Мелькает серая спина,

Тоскливый вой летит к луне.

На Глубину зовет луна,

Но что ты встретишь в Глубине?

Не писал стихов

И не пишу, -

Ими я, как воздухом,

Дышу.

Им я, как себе,

Принадлежу.

Восхищенье женщиной своей,

До рассвета

Дрожь тоски по ней.

Как назвать

работою,

Скажи,

Это состояние души?

Там, где льются изящные стихи, не остается места суесловию.

По венам поэта текут слова.

Без чувств и творений поэт не жив.

Стихи сочиняет не голова,

А жизнь.

Реальность заходит за горизонт,

И красками мыслей поёт строка.

Поэт не умрёт без своих стихов,

Но жизнь уже будет совсем не та.

Наружу словами сочится смысл,

И правда сплетается между строф.

Проверь, если кто-то сумел спастись,

То это, пожалуй, важней всего.

Прекрасный стих подобен смычку, проводимому по звучным фибрам нашего существа.

А знаешь, с тобой мне вспоминаются все стихи, которые когда-либо трогали меня..

Тихое счастье.

Нежность и страсть в твоих движениях.

Голубые глаза, полные внимания и любви.

Неизвестное мне до этого чувство,

Словно я — окрыленный дух,

Стремящийся к небесам,

Но не выпускающий тебя из своих объятий.

Две души,

Две родственные души,

Две части одного целого

Соприкасаются на наших губах

И создают то самое,

Невероятное и прекрасное,

К которому мы все эти годы стремились:

Настоящую любовь.

Мое единственное желание -

Связать наши души между собой также крепко,

Как ты обнимаешь меня в порыве чувств.

Ты — океан моей любви,

Ты — пламя моей страсти,

Ты — воздух, коим я дышу

И ты — земля, где я расцветаю.